Von Johanna Renate Wöhlke
Schlangen schlängeln sich. Ihre Wege sind breit und an manchen Stellen werden sie schmal. Ihre Bahnen verwischen sich in endlosen Linien und teilen sich und sind nicht mehr. Ein Blatt nimmt eine Linie auf und windet sie in Kreisen über sich und zerstäubt sie in eine große, weite Fläche, die ihre Farbe wechselt wie verwischt von einem gewaltigen Pinsel. Da tanzen und reiben sich alle Farben aneinander, die Platz haben, miteinander eine Verbindung einzugehen. Sie stoßen sich. Sie gehen ineinander über und verlieren ihre eigene Form immer wieder in einem gewaltigen Brei von Verästelungen, Schleifen, Rosetten, Quadraten und Dreiecken. Es tun sich immer neue Wege auf und immer neue Zielpunkte, zu denen sie streben. Sie sind gejagt und still, feurig und zahm, auch blütenhaft und stengelig wie ein alter, kahler Apfelbaum im Winter. Wohin wollen sie? Was ist ihr Ziel? Es gibt kein Ziel, es gibt nur eine unendlich scheinende Lust am Rausch mit sich selbst, sich zu betrinken an sich selbst. Nirgendwo sonst hat sich die Lust in so unwidersprochenen Bahnen ergossen und ohne Ende und Angst vor dem Ende immer wieder gewunden und gekrümmt. Einmal lebt sie von der Wiederkehr. Ein andermal von einem sich überschlagenden Chaos von Farben und Formen. Suche den Sonnenaufgang, und du wirst ihn finden. Suche den Mond und die Sterne, du wirst sie erkennen. Alles ist da.
